Ещё ты ласкова теплом,
ещё во всём неутомима,
но вся ты - мимо, мимо,
мимо
в непостижимо золотом.
Как превратятся в мишуру
твои красивые наряды,
ты не заметишь.
Листопадом оплатишь
дерзкую игру вот
в это мнимое богатство.
Всё показное - видишь -
в дым!
Уже сжигаются, клубятся,
что были золотом сплошным.
Ужели прошлое отпето?
Лицом приблизясь
к декабрю;
не выплакана осень эта,
а песней спета, -
говорю.